Lisire

Qui est-il, cet homme : celui qui, juste l, porte de la main, se tient la lisire d'un monde dont encore on ne sait rien de plus que l'ide qu'on en a ?
Qui est-il, cet intime inconnu qui nous ouvre les bras, mais vers lequel, souvent nous n'avanons qu'avec la plus grande prudence ; ou tout au moins avec un lan que pondre une comprhensible circonspection ?
Et quel est-il, ce monde qu'on imagine plus qu'on ne le distingue, qui se drobe alors qu'en retentit en nous le grandissant appel ; et auquel en cet ge o tout en soi devient nous osons, vaille que vaille, faire l'effarante offrande de celui que nous sommes ?

C'est l, la lisire de ce monde-l, l'intime et secrte fentre de l'me mme, que discrtement pench, comme aux aguets de soi, on rencontre celui que nous savons devoir aussitt reconnatre.
C'est l, la lisire de ce monde-l, que se trouve celui qui la fois nous attend et par crainte nous fuit, qui la fois se cache et mi-voix nous appelle ; et qu'aprs avoir su le dbusquer enfin, aprs l'avoir nomm puis dment dsign, nous apprivoiserons.