Mrchen auf Ruhrpottisch

Hmma, dieset Dneken is eingslich geloogn, abba wahr isset doch, weisse. Denn mein Grovadda, wat mein Oppa wa, Gott habbin seelich, von dem ich datt Dneken haabm tu, pfleechte imma, wenna et ma eazhlze, zu saagn:

Hmma, mein Bengl, wahr musset ja schonn sein tun, sonnz knnte man se ja nich eazhln, woll.

De Geschichte abba hatte sich so zugetraagn.

Et wa eima...., annen Sonntachmoaagn im Heabzt, da wo de Bltters bald vonne Bukes falln tun. Grade alz der Buchweizn blhte; wa der Lorenz am Himmlke aufgegang un der Wind strich waam bba de Stoppln det Feldz, de Leerchn trllatn hoch inne Lfte un de Bienkes summtn im Buchweitzn, weisse. De Leutz laatschtn in ihren tftn Sonntachsplrren inne Kiiache un alle Geschppe auffe Welt waan vagncht, au der Iigl, weisse. Hmma, der Iigl stand voa seina Tr, hatte seine Aame vaschrnkt, glotzte innen Moaagnwind hinaus un trllate ein kleinet Liedken voa sich hin, ker dat wa sowatt von tfte, abba au widda so grottnschlecht hmma, wie et eehmt ein Iigl am Sonntachmoaagn zu trllan pfleecht.