Natyur-Mord Ili Retsepty Eroticheskoy Kukhni

Fantasmogoriya o lyubvi i zhivopisi... Poprobovat'. Oshchutit' na sobstvennoy shkure. Ee. Sumasshedshuyu lyubov'. Ya ne znayu, delaet li ona lyudey schastlivee. Znayu tol'ko, chto bez nee oni ne stol'ko neschastny, skol'ko nepolny i poteryany... pusty... Ona est'. Dlya vsekh. Tol'ko... Kto znaet, nuzhna li ona vsem im... Ona slishkom menyaet zhizn'. No ona est'. I est' te muzhchiny, s kotorymi uzhe net vybora - mozhno tol'ko soyti s uma pryamo v samuyu glubinu dushistoy obshchey dushi. Ne znayu pochemu. Vozmozhno, ono stoit togo. Nelepye zapiski nelepoy zhenshchiny, nikakoy di-namiki lichnosti i tak malo syuzheta - tol'ko ona, lyubov'. A ee u menya mnooooogo... Chtoby prevra-tit' zhizn' v eto somnitel'noe chudo - schast'e lyu-bit' i byt' soboy, i lyubimoy. Sofra otkryla tolstuyu pustuyu tetrad', otschita-la sotuyu stranitsu i napisala na ney sverkhu - Den' Sotyy. Ponedel'nik. Dni, oni kak yagody. Visyat godami, a mozhno so-rvat' i s"est', togda dlya tebya proydet den'. Skol'ko on dlitsya? Minutu? God? Pochemu ponedel'nik? - ona ne znala. I zadumalas': chto ya khochu? Kak skazat'? Kak napishu dlya sebya moy sotyy schastlivyy den'.