Pont des arts

« Un soir de démons sages sur un pont jouant lart, je vis Paris de brume. Assis tout près du Louvre, me vint le parfum dun livre, dune fleur de décembre.LEnfer ouvrant la nuit, cadenassés ses bruits, ses amours, ses orages, le cours dun Styx éteint dans ses murmures seuls, je voulus accrocher à la ville quelques toiles.À laune du désir, de la beauté cruelle, du temps passant trop vite, des amours à leurs fastes, il était tant de feuilles.Aux tendresses des haines, à lambre des secrets, du jade à lémeraude, de lagate au poème, dun matin à lhorreur, de son corps à ma vie, dun doute à son esquisse, de reflets aux douleurs, soffrit le velours de quinze pétales.Il fait un demi-siècle à cette vie dartiste. Voici, brève romance à retenir le monde, Pont des arts à quelques songes. »